Tu man reiz jautāji par mīlestību un to, kāda tā ir. Es teicu, ka tajā smaržo desmitiem pļavas un tā ir gaisīga kā putekļu mākonis. Tu pasmaidīji, jo mani salīdzinājumi Tev vienmēr šķituši bērnišķīgi un naivi, taču Tu zināji, ka es tam no sirds ticu. Par to Tu mani mazliet mīlēji.
Es Tev mācīju dažādas pasaulīgas lietas sapņu pilnām acīm. Un Tu vienmēr klausījies, vai varbūt tikai mazliet, bet es zināju, ka Tu esi maksimāli saspicējis visas savas maņas, lai man tiešām tā liktos. Par to, savukārt, es mīlēju Tevi. Mēs runājām par gadalaikiem un tālākām zemēm, sapņojām par pastaigām mazās ārzemju ieliņās un, daudz smējāmies. Par to, savukārt, mēs mīlējām viens otru. Par vieglumu, par gaisīgumu, par nebeidzamu uzticēšanos un bezgalīgiem sapņiem.
Vai mīlestībai tiešām ir derīguma termiņš? Vai tomēr mēs to piedēvējam paši? Ik reizi, kad virs mūsu galvām sastājas biezāki mākoņi, mēs padodamies. Un kā mūsdienu pasaulē atrast kādu, kura acīs mirdz šīs desmit pļavas gaisīgas kā putekļu mākonis un tam nav piekārts termiņš, bet gan nebeidzama vēlme celties kopā atkal un atkal?
Kā katru reizi, kad kļūdos, atkal neaizslēgt sevi ar piecām atslēgām, lai gan manī mīt bezgalīga mīlestība ar kuru dalīties?